Invasión divina

Había brotado, en medio del huerto, un imponente piano de cola, pero no nos sorprendió. También nos acostumbramos a ver, en el jardín del vecino, a un señor recogiendo parejas de animales y levantando una extraña casa con forma de barco.

El hotel, había sido ocupado por un grupo de seres con alas que tocaban la trompeta cada madrugada y en la escuela, todas las noches,  un anciano, con túnica, daba charlas y leía unas tablas de piedra.

Lo más inquietante y molesto era la nube baja, en forma de triángulo iluminado,  con un ojo en el centro, que se había posado sobre el tejado del ayuntamiento y nos vigilaba


Nota: REC semana 16, frase comienzo: "Había brotado, en medio del huerto, un imponente piano de cola"

Bendita seas

La mujer que iba en el coche a mi lado tal vez ya pertenecía a otro lugar. Sentada en mi taxi casi sin cabello y después de las últimas sesiones al salir del hospital parecía un holograma fotosensible. Su piel  tenía más sentido oculta entre objetos cristalinos que entre seres humanos. Aunque emanaba la belleza indómita y dorada de las burbujas del champán y era cada día más transparente, su gesto, inalterable, presentaba la dureza  física del diamante y no transmitía señales. Hacía tiempo que había dejado de hablar y apuntaba todo en su libreta, según ella debía estar preparada para su nuevo trabajo como secretaria de Dios. 

Nota: Apuesta para REC (Relatos en cadena de ls SER semana 11. Frase comienzo: "La mujer que iba en el coche a mi lado"

Datrebil

Claramente, esta lista de palabras no responde a los Santos Principios de nuestra Religión. Tampoco  acata los preceptos de comunicación del Ministerio de Prensa y Propaganda. Por tanto, me veo obligado, tal y como expresan las ordenanzas de nuestro Código de Ética y Buen Gobierno,  a tratarlo como un agitador  y aplicarle el correctivo pertinente por su  inducción al motín ciudadano.

Si la situación fuera otra, no habría ordenado que le dieran de leches con la toalla empapada. Le habría quitado la mordaza y las esposas y habría traído un médico para curarle las heridas pero, ante el estado de rebelión que ha suscitado, me veo en la obligación de retenerlo y obligarle a su confesión en el  tiempo  y forma que se establece para tales casos.

Y por supuesto,  la palabra Libertad  seguirá sin existir,  incluso escrita al revés, como aparece en el título de su último libro.

Nota: Mi apuesta mensual para la web Esta Noche te cuento. El tema era "Inventa una palabra" . Un sencillo canto contra la censura y la libertad de expresión.

"El salto de Ángel" publicado en el libro“Bocados sabrosos III”

Pues eso, ya ha salido el libro, en la página 129 encontráis el relato. 

Enhorabuena al ganador Joan Feliu Franch y al resto de finalistas y seleccionados entre los que hay much@s conocid@s.

El salto de Ángel

"Vamos a saltar los dos al mismo tiempo”-le arenga con la mirada fiera del adolescente que está a punto de cometer una locura. “Somos colegas de sangre”-y lo acerca un poco más al borde.” “No mires abajo”-Los dedos de los pies asoman ya por la cornisa, debajo la nada. “Psssss. Silencio”-le susurra- “No respires, siente como tu corazón late al ritmo de una bomba.” Y lo empuja.

Nota: El salto de Ángel elegido para formar parte del Libro “Bocados sabrosos III” de la editorial ACENS.

La Mezquita del Pez

¡Alá Akbar! Mousef, prestigioso muecín, lanzaba al aire el cántico que surgía de sus vibrantes cuerdas y dibujaba el contorno de la ciudad invitando a la oración.

“Una voz afinada en las alturas” decían los habitantes que al oírla quedaban recogidos en una lucidez casi sonámbula.

El paso del tiempo invadió su garganta, y su voz, adquiría la aridez del trigo en verano. Por todo ello, pidió a un conocido peregrino que le ayudara. Y fue así que Jalil, el aventurero, le llevó el siguiente Ramadán una caracola llena de agua de un perdido océano: “El remedio  de tu mal. Sólo has de rozarte la garganta y tu voz será otra vez limpia como el agua de las abluciones. Pero no has de beberla pues levantarás el hechizo”. Concluyó.

Ya era tarde, Mousef, casi la bebió toda de un trago. Su cuerpo se alargó y se hizo curvo, sus brazos menguaron y se sumergieron en los costados y su garganta se volvió roja y abranquiada.

Desde entonces, los niños alimentan a Mousef con trocitos de pan y algas, e intentan cogerlo, pero su piel resbala, como en otro tiempo, su voz que se filtraba en el alma de los fieles.

Nota: Mi apuesta por el "I Certamen Microrrelatos de Historia Francisco Gijón"

Falsas predicciones

Sólo cumplo órdenes, debo acabar la misión-me grita- elegí estar dentro de la trinchera, quiero dejar de ser un hombre sin identidad, un lobo solitario. Quiero convertirme en  un mártir capaz de realizar gloriosos episodios de activismo. ¡Suéltame!-. Y salpica de saliva el estrecho visor de mi casco.

No podemos abortar, he seguido escrupulosamente el protocolo y revisado las reglas tácticas una y otra vez: el suicida está inmovilizado, tumbado en un espacio abierto donde, en caso de explosión, los daños serán menores.

Estamos él y yo. Ahora, la mano me tiembla lo justo para mantener el pulso, llegado este momento siempre pienso que preferiría no hacerlo.

“Azul”, e imagino la mar, la vida creciente y los ojos de mi esposa.

“Rojo” y sólo veo sangre, fanatismo, el alma desactivada.

“Azul” y percibo en él, la mirada de la ballena, del traidor, la muerte y la detonación.

“Rojo” y me asalta la pasión, el deseo, un amanecer y los zapatos de baile de mi hija.

En mi hoja de servicios nunca tuvo lugar la duda ni el fracaso, en gran parte de eso dependía mi vida.

“Azul” y ahora siento como mi cabeza apartada del cuerpo vuela y vuela.

Nota:Mi apuesta este mes en el blog de micros de ENTC (Esta noche tecuento). El tema estaba basado en el relato de Herman Melville, "Bartleby el escribiente" y su famosa frase: "Preferiría no hacerlo"

Master Chef Pedro Botero

-A esta temperatura el souffle se te quema, no conseguirás el punto de nieve y el plato volverá a ser un fracaso ¡Joder!- Vocifera el Master Chef cuyo apellido rima con zipote- ¿Eres medio tonto o tonto entero?

Creo que cuando me dice esto, hecho una bestia endemoniada, no me está preguntando, quiero creer, en todo caso, que es un didáctico toque de atención y no se lo tengo en cuenta.

El souffle se me viene abajo, la salsa de sangre encebollada emana de los poros de la masa que no llega a subir y lo encharca todo de un rojo abizcochado y viscoso. Me cago en la cocina francesa yo quería hacer cabrito al horno o chorizo al infierno pero solo soy un aprendiz.

Nota:Este micro fue presentado al concurso "El Micro Bestial", organizado por ENTC (Esta noche te cuento) por sus 666.666 visitas al blog.
Tenía muchas condiciones en las bases pero lo conseguimos.
Podéis leerlo en directo también en el siguiente enlace con todos los comentarios de los lectores.

66628. MASTER CHEF PEDRO BOTERO