La última trinchera

Se abre el telón: una cortina pesada y polvorienta, agujereada por la metralla de los combates de la madrugada que las fuerzas leales consiguieron repeler. Una vereda estrecha e interminable, algunos árboles y el sonido de las cadenas que los unen por los pies. Gritos de un sargento chusquero, el crujir de algún hueso roto por un culatazo en la mandíbula al primero que intentaba separarse de la zanja abierta en la cuneta.

Se cierra el telón: unos párpados macilentos, el estallido de una voz. “Carguen, Apunten, Fuego”. Aún siente la pierna temblar y la tierra caer sobre su rostro.

Nota: Participamos en la web de referencia en España del microrrelato ENTC (Esta Noche Te Cuento) y su locura de concurso "La Copa". 

En la primera ronda un micro sobre una increíble fotografía de CHEMA MADOZ y sus "poemas visuales"

Primera eliminatoria

La vida es sueño

Por qué demonios sus dueños los han abandonado en ese inhóspito lugar  de la razón que produce monstruos.
He decidido recogerlos y hacerlos realidad. Algunos serán difíciles como el de José que desea pasear de la mano de  Marita después de haber atropellado a su perro con la bicicleta.

Otros los cumpliré en menos que canta un gallo porque son pequeños y comunes: los que piden un beso por la mañana, alguien que los escuche, aquellos que quieren volar o caer al vacío como mi padre que, en su pesadilla, gritaba desde el puente, que no quería volver  y el de mi tío que cada noche soñaba con mi madre embarazada.

Infestación

En qué momento de la educación de su niña habían empezado a equivocarse, se repetían una y otra vez. Ella con lágrimas contenidas surcando titubeantes el borde de sus párpados y amarrada a un crucifijo de madera. Él  sin apartar la mirada de la carretera rojiza, con la ventanilla abierta, sintiendo la aridez del viento y su sonido deshabitado, para no escuchar los gritos extraviados de su hija.  “Te  llevaré lejos, muy lejos, a algún lugar muerto  cerca de la frontera y le pegaré fuego al coche contigo dentro”. Los gritos se hicieron gruñidos, insultos y letanías poseídas de palabras incomprensibles. Siguieron  los golpes y las sacudidas en el vehículo hasta hacerlo volcar. 

La Gallinita Ciega

¿Qué por qué hago esto? Me preguntas. Pues porque te quiero, mi amor. Porque es tu cumpleaños y es mi manera de darte una sorpresa. ¿Qué por qué te tapo los ojos? Ya sabes que siempre me gustó jugar y no hablo del sexo, que también, pero creo que a ti te atrae más el riesgo. ¿Verdad,  amor? No digas nada, deja que la apriete mejor, no vaya a caerse y se rompa la magia. Sé que te pone cachondo que sea una guasona y una incansable bromista, así me conociste y después de tantos años sólo quiero superarme a mí misma. Ve despacio, así, no vayas a tropezar y te lastimes; por nada del mundo deberíamos hacernos daño.

Atento, estamos en el pasillo, se estrecha, no tropieces con las maletas de la chica, la he echado a patadas esta mañana. ¿Que por qué? ¿Tú qué crees?

Con cuidado, vamos a salir a la calle y vas descalzo. Te pincharás con las piedras del jardín, pero no te preocupes,  también te he metido las zapatillas de cuadros que tanto te gustan en las cajas. Lo tienes todo bien organizado. Llegó el momento, ya puedes quitarte la venda.

Participación final de año para la publicación on line especializada en microrrelatos ENTC (Esta Noche Te Cuento). El tema era Frank Sinatra y su famoso "My Way".

Feliz aniversario querido

Como sombras disipadas por un nuevo amanecer caen, veloces, los cuerpos sin adiestrar de los novatos hasta  convertirse en acrobáticos puntos de fuga de una perspectiva aérea. Supuso que todos, en sus  primeros movimientos,  repetían lo aprendido minutos antes en la charla del instructor que no dejó de sonreír a su esposa: “en la caída libre intenten abrazar las nubes, saboreen el ácido de la adrenalina y disfruten las intensas emociones que una aventura como ésta puede asegurarles”.

Recordaba sus palabras cuando tiró de la primera anilla y nada. La segunda tampoco funcionó. Tuvo sólo algunos segundos para reprocharle a su mujer que le regalara "una experiencia única".

Rutinas

Vuelven a ser invisibles y no porque dejen de existir o se diluyan en otra dimensión,  sino porque  yo dejo de verlos. Con el tiempo, ocurre con todo en la vida, es inevitable, pierdo el interés y aparece la penumbra: primero fueron las muñecas, luego las intimas amigas y las discotecas, los primeros novios o las compañeras de trabajo y sus maridos. Con los años, también se eclipsó parte de la familia. Los hijos también se vuelven inexistentes,  y ayer mi marido dijo que ni lo miro. Yo solo distingo una silueta inmaterial y transparente sentada en el sillón de siempre.

Héroes en prácticas

Abandonan, primero uno y luego el otro, la habitación del hotel a paso ligero,  sin volar, tal y como aprendieron durante el curso para desempleados que los certificó como espías. Tres minutos de reloj les serían suficientes.
Se adivinaba en sus miradas, ocultas bajo la barretina, la sólida tranquilidad de haber realizado la faena superando los estándares de profesionalidad y discreción que la misión exigía. La zona de peligro, definida así en el manual, estaba limpia de micrófonos y cámaras ocultas y el contador de billetes electrónico sin huellas del líder independentista. Si hubieran recordado no llevar el calzoncillo sobre los pantalones, seguro que el operativo habría sido un éxito.

Tormento

Vuelven a ser invisibles pero siguen ahí, al fondo del muro, agazapadas, esperando un mínimo de luz. Pueden seguir los pasos del pelotón o quedarse inmóviles como las de los prisioneros. Una  imita el movimiento elegante de un sombrero al aire con orificios de entrada y salida, otras se contorsionan con la caída convulsa del soldado. No vi siluetas de conejos, ni elefantes de la China. Dicen que la  del poder es alargada. La mía lo sabe todo, me aterroriza cuando se proyecta gigante, bajo la luna llena, armada con el fusil y me obliga a darles el tiro de gracia.

¡Ni muerta haría yo eso, ni muerta!

La de cosas que me he perdido en  vida. Me arrepiento cada minuto de mi muerte de todo lo que no llegué a hacer con veinte o con cuarenta. Tantos miedos, tantos qué dirán, qué pensarán de mí, de mi familia. 
“Yo ni muerta”,  decía cuando se supo que la Loli se había marchado con su novio a la capital. Los dos solos, trabajando juntos, acostándose juntos. Mírala ahora, tapando bocas por el pueblo  con  billetes de los grandes y un marido que la mima. “Ni muerta”, le dije y nunca llegué a acostarme  con el único hombre que verdaderamente amé. O cuando me negué a divorciarme por temor a mi padre y al castigo divino. Ni muerta, se me ocurrió reprocharle algo al cerdo de mi marido cuando cada viernes se perdía en la casa de putas.
Perdí grandes oportunidades de ser la mujer que hubiera querido ser y ahora que  imaginaba cumplir mis deseos en la otra vida va la imbécil de mi nuera y convence a mi hijo para que me incinere.
Solo me queda la esperanza de que alguien, alguna vez, me frote tres veces para salir de aquí e intentarlo de nuevo.

Nota: Volvemos al blog especializado en Microrrelatos Esta noche te cuento.

Este mes tocaba epitafios.

El Trato

¿Y cómo es que nunca cambiaron el bombín por otro modelo?  No sé, un Panamá como Lexter o un Borsalino como Al Capone. Le pregunté.
Sus pupilas se perdían en una imaginaria frontera entre el bien y el mal.
Me contó que la primera paliza se la dio a su padrastro con catorce años al volver de una fiesta de disfraces. Desde entonces, conservaba el bastón negro y el sombrero de Charlot que encontró por dos libras en el barrio. El mono blanco, las botas militares y los tirantes vinieron después.
“Marketing. Ya sabes” me dijo recogiendo el dinero y la foto del nuevo amante de mi mujer.

El coste de la virtud

El puñetero ojo de la cerradura se atascaba un poco pero con el tiempo iría más suave, le dijo, y bien pensado, lo haría más invulnerable a los  atrevimientos lascivos de algunos de sus enemigos y él podría marchar a la guerra y a sus conquistas con la tranquilidad de que su bella esposa no sería violada ni ultrajada.  
Los celos desaparecerían y la honra de su mujer sería respetada eternamente.  Dudó un instante, lo miró fijamente a los ojos pero acabó por entregar la llave al orfebre para que le tomara las medidas exactas a su dulce esposa

¡Ánimo Machote! Y ¡El Becario!

¡Ánimo Machote!
¡Cuánta fuerza y qué poca puntería! ¡Alma de botijo! Le gritó aguda estrellando sus caderas por el pasillo.
-De cántaro-le corrigió-.
- ¡Y qué!, los dos están huecos como tu cabeza y tu miembro. Otro análisis negativo. No sé de qué te sirve ese corpachón de semental. Dice la boticaria que el problema va a ser tuyo. Que Dios te ha castigado por salirte de cura -y a él se le anocheció el rostro-. Esta noche, cuando me suba la temperatura abisal repetiremos la postura del predicador.
-¡Misionero!-. Y resignado dejó caer de su mano la pastilla azul que, según la boticaria, le daría otra oportunidad.

El Becario

¡Cuánta fuerza y qué poca puntería! El secreto está en el equilibrio como en todas las cosas importantes de la vida. Hay que apretar los dientes, no mover las alas y sujetar el arco y las flechas con firmeza en el momento del disparo. Deberían haberte enviado unos años antes. A volar y a disparar se aprende mejor cuanto más joven. Ya sabes,  los reflejos, la capacidad de respuesta y sobre todo la intuición y la inocencia. Has vuelto a disparar a su marido. Está girando el coche en dirección a la casa, irá directo al dormitorio con la intención de reconciliarse y los pillará desnudos.

Videochat

El bate, «¡Eso, bate!», se le resbalaba de las manos pringosas por el aceite lubricante, pero de un golpe certero hizo estallar  la pantalla de plasma rompiendo en mil pedazos el reflejo de su desnudez y la de su improvisada amante. Al otro lado, se escuchaba el jadeo mucoso que le pedía más, que no parara y que lo mirara fijamente a los ojos  « ¡Esta ciudad pertenece a las alimañas! » y con otro golpe diestro, ya sin testigos, por puro placer, tiñó de sangre el rostro amordazado de la chica.

Una noche Jack-Una noche Clochard y Asociación de ideas

Volvemos a la disciplina del microrrelato. Tres apuestas para la primera semana de REC (Cadena SER).

"Lo que la ciudad esconde"

Lo que la ciudad esconde. Foto Manuel Montesinos

Una noche Jack

Al abrir el contenedor, se dio cuenta de que estaba empezando a olvidar el nombre de las cosas.
Sin embargo, si alguien le hubiera preguntado habría dicho de carrerilla, sin detenerse, ni titubear siquiera, el avatar con el que las conoció, los detalles de los personajes que inventó para seducirlas y el  nombré de cada una de las chicas cuyos miembros esparcía, ahora, por toda la ciudad, como basura, después de hacerse junto a ellas el obligado selfie de noches de verano con el fondo de un romántico amanecer en la playa.

Una noche clochard

Al abrir el contenedor, se dio cuenta de que estaba empezando a olvidar el nombre de las cosas y no supo qué coger. Lo que no tenía nombre seguro que no debía comerse ni  sería de utilidad . Si fuera importante lo recordaría y se mantendría grabado en su memoria para siempre como el hambre, la soledad,  y el beso que le daba su Manuel cada noche bajo la colcha de cartón.

Asociación de ideas

Al abrir el contenedor, se dio cuenta de que estaba empezando a olvidar el nombre de las cosas y decidió llamar a los objetos que no recordaba, por los sentimientos que a ellos le unía. Recorrió toda la casa escribiendo lo primero que le venía a la mente  En la mesa de la cocina apuntó la palabra “bienmesabe”, en la ventana del comedor anotó “siempre sola”, en la puerta del dormitorio de sus hijos dejó escrito “volaron del nido”, en su habitación,  sobre el espejo, puso la palabra llanto, en el cabecero de la cama grabó con un cuchillo infiel y en la espalda de su esposo pintó con sangre y en mayúsculas la palabra  cadáver.

El bosque animado: Finalista en IV Concurso de Microrrelatos “Leonardo Barriada

Habían brotado, en medio del bosque, numerosos instrumentos de viento, cuerda y percusión. Un hurón albino vestido de frac dirigía los movimientos de una orquesta nunca vista. Cientos de ranas arbóreas tatuadas, hacían piruetas sobre botones de madera gigantes que emergieron del lago durante la noche. En las copas de los abetos más altos, arracimados,  pequeños mamíferos terrestres, de toda clase y condición, peleaban con histéricos pájaros venidos de las montañas por ocupar el mejor palco.

Al lado del porche, junto al macetero, orugas velludas hacían el pino sobre plantas carnívoras a dieta. Cuando terminó el concierto, no aplaudí. Tendría que esperar la llegada de la primavera para desenterrar mis brazos de la tierra cultivada.

Nota: En este enlace podéis ver fotos y escuchar los relatos de finalistas , grandes compas y la ganadora total Yolanda Nava: aquí

Detective Braille (Finalista en wonderland junio)

Empezó a pensar en un nuevo teorema al examinar el relieve marcado por las heridas sobre su vientre  El cuerpo de la chica se derramaba sobre la cama.
Descubrió, con el recorrido táctil de sus expertos dedos un nombre inciso en el lampiño pubis, áspero como  un jardín zen. Más arriba, el tacto se perdía en un vacío que amputaba la cabeza del tronco.

Cuando se incorporó, sintió sobre su cuello el afilado labio de una hoja que mantenía una gota de sangre inmóvil.
Como el profanador que mora entre las sombras, el asesino había vuelto al lugar del crimen.


Nota: este relato ha sido elegido finalista en la tercera semana de junio). Puedes ver la mención y el resto de relatos finalistas en el blog de RTV.es

Fotografía: Union Libre (poem by André Breton embossed in Braille on a photograph), 2004
Leon Ferrari. wikiart.org

La Comunidad. Relato Finalista "II Certamen de microcuentos Vallecas Calle del Libro"

En cuestión de segundos se estrelló contra el suelo derrotado en su batalla contra la gravedad. Quedó demostrado que ninguna de las partes de su vertebrado cuerpo era hueca, a excepción de su  cabeza, de la que, tras el impacto, manó un hilo bramante de sangre sólida que circuló por el asfalto de la calle principal de nuestro barrio, en línea recta, hasta la alcantarilla de la esquina.

Había pasado por el primer piso, a máxima velocidad,  en picado,  pero ya en silencio, aceptando su destino inminente, sin gritar, vencido, con los brazos abiertos en  forma de aspas y las palmas de las manos extendidas, en un último intento de poder llegar a volar a golpe de ala.

En un plano anterior, a la altura del tercer piso, intentó salvarse y maniobró dos rizos looping para agarrar la cuerda del tendedero que  se rompió y le bordó un lazo mortal que le seccionó el cuello.

Más arriba, desde la terraza,  su mujer, la maestra de ciencias, madre de sus hijos y monitora de vuelo aficionada, le dio el empujón que todos necesitan la primera vez. Tranquila, miró cómplice a sus vecinas  segura de que le guardarían el secreto.

Nota: Este relato ha sido Finalista del "II Certamen de microcuentos Vallecas Calle del Libro" el pasado 28 de Mayo de 2015. 

De tal palo…

En espera del indulto que lo salvara de la silla eléctrica, el atracador hizo prometer al joven abogado que le haría llegar a su único hijo una cartera oculta en un apartado de correos.

La suspensión de la ejecución nunca llegó,  y el abogado, fiel a su palabra, entregó al chico aquella cartera de la que extrajo  una pequeña libreta y un revólver que ocultó en el bolsillo de su pantalón corto. Todo estaba perfectamente dibujado. El itinerario más seguro hasta el banco, una ruta de huida en color rojo. Las horas y  las esquinas donde estarían apostados los policías sobornados. La evidencia de un trabajo concienzudo.

Estaba a punto de llorar, pero pensó con rapidez: por previsión cargaría el revólver,  luego se dirigiría al banco. Todo estaba listo, todo, hasta que el mismo abogado le hizo ver que los pies no le alcanzaban  a los pedales del automóvil.

Si quieres votarlo pincha aquí y ejerce tu derecho

Nota: Relato seleccionado en el mes de marzo en el VII Concurso de Relatos de Abogados y publicado en el portal de la Abogacía

Otra vez será

Seguía atrapado allí dentro, en un taxi con olor a desinfectante rancio. Mirando su cuello y concentrado en mi respiración a la que seguía mentalmente como si fuera un vehículo directo a las profundidades de mi cuerpo. La manejaba  lenta hasta la garganta reseca y de vuelta por el nudo del estómago lanzaba todo el aire despacio asegurándome que no quedaba ni rastro de oxígeno. 

Entonces dejé de hiperventilar  y oculté el cuchillo en la mochila. En la radio quinientas noches, azul, por una décima de segundo. No supe si le pagaba por la carrera, por librarme del pecado o por la poesía.

Nota La ilustración es un dibujo titulado Sorpresa de Almudena del Mazo. Visita su blog Cada día un dibujo

Una apuesta `pasada a REC.

Mística. Finalista semanal en Wonderland

"El hambre, le contaban, era un genio maligno que se introducía por la boca de los hombres y campaba por el cuerpo a sus anchas provocando la tentación y el deseo de comer. A veces, grita, araña y patalea. Es un demonio amenazador, astuto, al que hay que dejar atrapado en el estómago y allí dominarlo con el ayuno y la oración, como hicieron los profetas bondadosos para que el maligno no pudiera alimentarse y crecer en sus entrañas hasta causar la muerte.

Y la pequeña con la barriga hinchada por un demonio desnutrido se arrodilló y comenzó a rezar.

lustración: Sergi Cambrils. Historias con mucho cuento

Nota: Este relato ha sido finalista en el certamen de micros WONDERLAND  de RTVe (radio 4) Catalunya. En esta ocasión acompañado de grandes amig@s como: Sergi Cambrils; Mª Belén Mateos Galán; Paloma Hidalgo Díez Ángel Saiz Mora,

Gracias a Rosa Gil, a su programa y al jurado de la l'Escola d'Escriptura  de Barcelona por su generosa lectura y decisión.
El ganador ha sido "Los extraños", de Iñaki Goitia Lucas.

Juicio Gastronómico

Todos en la sala sabíamos que las pruebas del delito eran productos gourmet procedentes de decomisos. Manjares selectos incautados en algún puesto aduanero. Exquisiteces encontradas en el doble fondo de un vehículo localizado por el fino olfato de un perro detector.
Artículos de lujo que alguien revendía a otro alguien, y éste al conocido de un amigo, y el amigo nos lo hacía llegar siguiendo un plan perfecto de distribución con una arquitectura piramidal de referidos.

 Sin pensar en las consecuencias que pudieran derivarse en el futuro el Juez, salivando, permitió dada la hora, un receso para dar testimonio de la calidad de aquellas delicatesen y convirtió el sueño de todos los presentes en realidad permitiendo que diéramos buena cuenta de aquellas viandas guiados por el experto paladar del acusado y con el ánimo, como marca la ley, de que nada llegara al público fuera de su fecha de caducidad.

Nota: Apuesta por el certamen de abogados para el mes de febrero. Palabras obligadas: decomiso, plan, futuro, sueño y testimonio.

Negocios sucios

Era la primera vez que pasaba una noche entera sin dormir. Me disfracé de enfermera, de monja  y hasta de maestra o secretaria con plumas y unas gafas enormes.
Algunas veces, él se acercaba y me ponía accesorios: un parche en el ojo, diademas con falsos brillantes, pelucas de muchos colores y zapatos con tacón de aguja-como los que usaban las grandes actrices- y faldas muy cortas de colegiala. Entonces, nada me extrañó, ni siquiera que el señor y yo jugáramos juntos en la misma cama y que al día siguiente entregara a mi padre un fajo de billetes.



Ilustración de Amparo Martínez Alonso.

Amistades Peligrosas

En un plazo breve de tiempo se organizó el diseño  de un calendario de fiscales y abogadas posando desnudos para recaudar fondos en beneficio de una organización que tramitaba peticiones de asilo.
Aquel suceso valiente se convirtió en un fenómeno social sin precedentes que marcó  la vida de muchos de ellos, modelos improvisados, hombres y mujeres de leyes al desnudo  que retrataron sus cuerpos, ante el objetivo de la cámara, en posturas sugerentes y provocadoras, escuetamente cubiertos por el fino tacto de unas togas de seda y un birrete que servía de accesorio para soltar la rigidez de los no iniciados en la materia

Los calendarios se vendieron como churros, surgieron historias desenfrenadas, las abogadas tuvieron más clientes de los que nunca hubieran imaginado, los fiscales también, acusando a sus defendidos, y entre ellos, no podían evitar guiñarse un ojo o lanzarse miradas cómplices en cada vista que se encontraban.

Nota: presentado en el mes de enero en el Concurso de Microrrelatos de Abogados
Palabras obligadas: Calendario Asilo, Fenómeno, Fiscal, Breve.

Tentación

Cuando se presiente la alborada y los pies se resisten entumecidos a posarse sobre el escarchado suelo en la fría e inexpugnable celda,  los muros, custodios de la vigilia y el recogimiento, conservan el eco de un silencio tenaz y son testigos de mi pecado. A esa hora en que el alma se aproxima a la orilla del sueño,  me causa dolor tan fiero el lamento de mi conciencia que no calma el rezo, ni la mordaza de mi voluntad.  No sanan los estigmas que cubren mi pecho, ni tornan en luz, las tinieblas que nacen de las movedizas paredes del pensamiento, donde han tomado refugio, diablos y monstruos de obcecada bestialidad que me atormentan.

Puedo escuchar el ruido de mis venas, sentir mi piel erizada, pese al calor y al efecto sedante de mis dedos que, noche tras noche, desde que me dejé vencer por los espectros, viajan y ruedan por mi cuerpo, como cuentas de rosario, hasta penetrar y abandonarse en los secretos de mi morada, donde consiento, el rapto de mi castidad y mi honestidad diluente, emboscada por el arbitrario y excesivo deseo que me dispensa la satisfacción de un inefable consuelo.

Nota:Relato mensual Enero para la web ENTC (Esta noche te cuento).

Tema mensual: "...…V Centenario de Santa teresa, usando uno de sus versos de su poema:
¡Ay, qué larga es esta vida!
¡Qué duros estos destierros,
esta cárcel, estos hierros
en que el alma está metida!
Sólo esperar la salida
me causa dolor tan fiero,
que muero porque no muero.

La vida loca

Este se va a enterar de lo que vale un peine, en cuanto lo vea entrar me va a oír. Hay que enderezarlo, meterlo en vereda. A saber con quién recorre las calles con esa ropa andrajosa. Dicen que siembra el pánico con el joven recién llegado. Gente de posibles, no hay duda, pero de raras costumbres.

El mismo día del entierro lo invitaron y se dieron un atracón de carne cruda, malísimo para sus huesos. Anoche perdió tres dedos y no sabe dónde, más de una vez sale sin la cabeza, la cuelga de la verja y acaban llamándonos la atención. Si lo hubieran incinerado, nada de esto pasaría.

Nota: Un #RelatosEnCadena para terminar el año.
Ilustración de EpiFabal. EL SECRETO.

FELICES FIESTAS A TOD@S Y SUERTE PARA 2015 DE UN ZOMBI MICRORRELATERO

La visitante

Mucho me temo que vienen a rescatarme. Sí al menos hubiera tenido tiempo para ducharme habría mantenido la piel suave y rosada, propia de esta especie, el tiempo suficiente para que pudieran examinarla las diosas de la Colonia, y de paso, habría provocado la envidia de las guerrilleras.

Me acostumbré pronto a comer masticando, a caminar erguida sobre dos piernas estilizadas libres de escamas, besaba sin miedo a lanzar mi lengua como un insecto ponzoñoso. Había conseguido una técnica de camuflaje depurada en este mundo de humanos, pero creo que no hago bien matando tras el apareamiento. No me apetece volver pero mejor rescatada que detenida.

Nota : Un REC ya de otras fechas anteriores.#RelatosEnCadena.

Un problema menos

Había visto el reflejo de su corpachón roto en mil pedazos en los charcos con cada pisada. “Mal presagio”,  pensó. Quiso atrapar un taxi. “Imposible esta noche”, se dijo. No le quedó más remedio que arrancar su vieja furgoneta.  “Tampoco he bebido tanto”. El vodka le había dejado un sabor lítico en el paladar y un zarpazo atigrado le arañaba el esófago. Se lo había prometido al salir de casa. “Ni una gota”,  pero qué valor podía tener  ya su palabra con la cuenta atrás de su relación activada hacía meses.

 Iría, por última vez, a la cena de Noche Vieja en casa de sus suegros por los niños, que aún no sabían nada. Tendría que oír de nuevo los reproches de su cuñada: “Hay que mover el culo Tomás” “El trabajo no vendrá a llamarte”. Le mirarían, como siempre, por encima del hombro y cerraría los ojos cuando le entregaran a su mujer el sobre con el aguinaldo.

Sobre el asfalto del puente, un carro con luces de navidad, frenazos y al abrir los ojos el reflejo de su corpachón destrozado en las frías y cristalinas aguas del río del que nunca emergió

Nota: Relato mensual Diciembre para la web ENTC (Esta noche te cuento).

Lema mensual: "...…Tras las campanadas del año nuevo."

Ilustración: MIGUEL ÁNGEL CEJUDO:  

No todos fueron valientes

Nunca se consideró digno de que alguien lo recordara, ni vivo, ni muerto. Se acostumbró desde niño a esconderse, a caminar pegado a las frías paredes de los orfanatos  de su infancia  para evitar humillaciones, a transformar su cuerpo en cobijo y retiro del mundo y de los que lo habitaban. Jamás se enfrentaba a nada y se convirtió en un experto de la huida que detectaba el peligro en la distancia del tiempo y del espacio.

Se esforzaba en pasar inadvertido,  corría entre la niebla si escuchaba gritos de alguien que pudiera estar en peligro entre los callejones del astillero. Cuando llegó el tiempo de las huelgas salvajes se hacía el herido y se arrinconaba entre las sombras trasatlánticas.

También quiso escapar de su propia vida y consiguió subir al gran barco. La pericia de su cobardía le valió para anticiparse a todos. Entró en el  camarote 115 se disfrazó y subió de los primeros a los botes salvavidas donde el marino gritaba “las mujeres y los niños primero”.

Cuando alejados del Titánic que se hundía por la popa, se quitó la peluca en un descuido,  las verdaderas mujeres, sin dudarlo, lo arrojaron a la oscuridad del mar.

Nota: Relato mensual Noviembre para la web ENTC (Esta noche te cuento).

Lema mensual: "...EN EL CAMAROTE 115 DEL TITANIC..."

Ilustración: Rosa Iglesias:  "Los secretos del Titanic"

Bienaventuradas las que lloran. Repetimos Finalísima en Wonderland RTVe.4

Ella no tiene habilidad ninguna para recogerse el pelo. Una maleza insondable que escamotea la región natural de su rostro púber y salvaguarda el misterio de unos ojos lluviosos y una mirada tropical,  ausente. Ni siquiera había tenido aún su primera pérdida muestra de su impureza. Lo que sabe del sexo lo sabe por las monjas que la recogieron, pero es disciplinada y creyente y sabe que el acto dura lo que quiera el señor y que las órdenes están para cumplirlas. Repican las campanas  mientras el clérigo derrama sobre el cáliz de la joven la absolución de sus pecados

Ilustración: Árbol camino sobre la noche del pintor Epifanio García Fabal

Nota: Este relato ha sido finalista en el certamen de micros WONDERLAND  de RTVe (radio 4) Catalunya. En esta ocasión acompañado de grandes amigas y relatisatas.
Gracias a Rosa Gil, a su programa y al jurado de la l'Escola d'Escriptura  de Barcelona por su generosa lectura y decisión.

Se revuelve en la tumba

Solo ceniza, una nube gris cemento posándose como metal sobre nuestras cabezas. Piel, huesos, órganos convertidos en mineral sobrevuelan, al capricho del aire, nuestra pequeña reunión familiar rompiendo la ceremonia del luto. 

Mi padre blasfema y sacude los hombros de su chaqueta espantado. Elena, la pequeña, atrapa partículas con sus inocentes manos. Mi madre huye esquivando los restos del cadáver de su suegro que, ahora, gravitan fúnebres en la habitación tras la explosión de la urna que, inesperadamente,  estalló en el mismo instante en que mi hermano mayor y la joven viuda de mi abuelo salían abrazados del lavabo.

Ilustración:Juan Álvaro. Obra Muerto_entierro. Visita su maravillosos blog en : Arte en Venta