Inocentes e hijos de puta Diciembre ENTC

A ver los papeles, le requirió dentro del vagón del metro.

“Tenía que haber ido andando, todos me  lo advirtieron”

Claro que sí, en la calle la gente ignora a la gente. Habrías pasado inadvertida también para ellos. Tenías que caminar, para otra, si sales de esta, ya lo sabes.

Revolvió el bolso fingiendo buscar una documentación que no existía pero, por un instante, imaginó que aparecía milagrosamente, entre el bote de henna negra  y el uniforme de la empresa donde limpiaba por un salario de mierda.

¿Cuánto tiempo llevas aquí? Yo puedo conseguirte  un visado.

“No sé qué decir. Mejor solo le sonrío y le doy el pasaporte”

Error. Si haces eso estás perdida. Jamás te lo devolverán.

Cogió el pasaporte y  la agarró por el brazo.

Tú te vienes conmigo, una morena como tú con esos ojazos y esas tetas  me hará de oro haciendo la calle  y le puso una navaja que ya le pinchaba los riñones.

Lo ves, te lo advertí, ahora está violento. Las mafias actúan así. Desaparecerás entre la muchedumbre porque la muchedumbre, nunca hace nada  y solo  queda esperar que no encuentren tu cadáver en la Casa de Campo.

Toca esta noche te cuento y la inmigración ufff mucha tela, mucho cabrón suelto y que conste que quería escribir un final feliz pero hay tanto hp que me es imposible. Casi un caso real cualquier tarde de estas. Es lo que hay.!!! Un relato a varias voces

La imaginación produce monstruos

De un certero bocado le arrebató el pincel y de paso, se llevó media mano entre sus fauces sanguinolentas. Había escapado del lienzo y se mantenía agazapado en una esquina del estudio. 

Le crecía el pelo por segundos, aumentó su masa corporal y desde sus amarillentos ojos lanzó una mirada amenazante. Ocultó su rostro entre las garras afiladas y antes de que atacara de nuevo el pintor, con la otra mano, borró la luna llena del paisaje.

El Padrino

No era el mar pero se le parecía. La enorme masa de agua se extendía hasta el bosque infinito. El viento levantaba olas diminutas que rompían en el hormigón del muro levantando espuma de agua dulce. Al otro lado, el abismo de la presa por la que, a una orden suya, empezó a salir el agua a borbotones. 

No eran las Cataratas del Niágara pero se le parecían. Bajó la cabeza y el matón me vendó los ojos. Escuché el chasquido de sus dedos y sentí de inmediato el frío tacto del cañón de una pistola en la nuca. Parecía un beso pero era una sentencia.

Santos Inocentes

Madre quedó pronto viuda.  A mi padre lo arrasó un tractor sembrando el terror entre los bancales y  quedó semienterrado de tal forma-mágica dirían los vecinos- que no pudo extraerse el cuerpo.

El párroco decidió echar tierra sobre él y clavar una cruz. Dejó  mujer e hija y una deuda con el terrateniente que además era ministro de no sé qué.

De la noche a la mañana dedicó la finca a la caza. Madre quedó de guardesa y haciendo grandes peroles de migas para los de la capital, que venían a tirarle al corzo.

El ministro, siempre que aparecía, llevaba a Madre a su habitación, decían que para regañarle, pero le echaba el brazo sobre los  hombros por el pasillo. Madre mostraba en su rostro la belleza pulida que dejan las horas a merced de los caprichos de la naturaleza.

La acusaron de furtiva, por matar dos conejos y volarle el sombrero con pluma a uno, un domingo de montería. Como castigo  nos llevaron a su casa en la ciudad.

Madre va a traerme una hermanita, mantenemos  la casa, cocinamos y limpiamos la escopeta del ministro que por accidente ayer, le estalló en la cara en su último disparo.

Relato para la web ENTC (Esta Noche Te Cuento) sobre el tema "La mujer Rural"

Crimen Perfecto

—Cuando se prendieron las cortinas de la cocina quedaron trozos de tela adheridos a su piel.
“Aparta la sábana joder”
—Intentó despegarlos, se arrancó parte del rostro entre gritos de dolor incandescentes.
“Esto lo deduce. Ella no se quejaba. Era fuerte. Si lo sabré yo.”
—Los vecinos que pudieron salvarse del incendio hablan de una explosión posterior y su cuerpo cayendo al vacío. Todo apunta a un accidente doméstico.
“¿Los vecinos? Cobardes, nunca se atrevieron a pararme los pies.”
— ¿Recuerda algún rasgo personal? ¿Alguna cicatriz? ¿Lunares?
“No recuerdo nada, jamás me fijé en ella de ese modo.” “Vamos dilo de una maldita vez”

—¿Puede usted reconocer el cadáver?

Cosas que hacer en domingo

Poco antes de que los domingos fueran amargos y amaneciera, cada mañana, con el deseo de apagarme y la mirada enganchada en el infinito del mar, nuestra vida y nuestra idea de la muerte, eran muy distintas.
El efecto de las pastillas dura cada vez menos tiempo y doblo la dosis cuando suenan las sirenas que avisan la llegada de los barcos a puerto. Los vecinos me miran indulgentes, cómplices de mi locura que no quiere admitir  la evidencia del naufragio.
Prefiero hablar con ellos de cosas imposibles, de lo que les pondré de cenar o lo que haremos el lunes que libran, y al anochecer regreso.
Apuestas REC semana no sé cuál.

Psicoterapeutas. Finalista semanal en REC

El lápiz con el que ella, cada mañana, se lo dibujaba entre lágrimas, en su consulta, un ser a veces sin cabeza, otras sin manos y siempre escondido bajo su cama fue interpretado  como un fetiche al que se agarraba con fuerza en cada trazo para transferirle sus miedos. Había odios reprimidos y un trastorno excéntrico difícil de valorar, especialmente cuando lo utilizaba para autolesionarse.

El mismo lápiz del que nunca se separó y que pasado el tiempo, utilizaba con la punta muy afilada para pinchar a sus pacientes varones, despertarlos y sacarlos del trance del diván.

Este microrrelato ha sido finalista semana en Relatos en Cadena de la Ser. Vamos por la cuarta ocasión en finales. 

Puedes escuchar el podcast en este enlace hacia el minuto 31:00 

Celos Profesionales, Finalista en Wonderland

Aquel diminuto ser  tenía las patas manchadas de sangre. Insistía en su inocencia,  pero a vista de microscopio distinguimos fragmentos de piel y pelo de la mujer barbuda que apareció muerta y rapada.

 En sus antenas excitadas, se localizaron restos del  tejido que había unido desde su nacimiento a las hermanas siamesas ahora, en paradero desconocido y entre su palpo labial se detectaron por láser despojos y fibras de pluma del pollo sin cabeza.

El circo tuvo que cerrar el mismo día de la inauguración en nuestro pueblo y sobre el hombre pulga recayó todo el peso de la ley.

Puedes ver el micro ganador y el resto de finalistas en la web de Wonderland de RTV5

Mundo interior

Suena el disparo y me sitúo en los puestos de cabeza. Mantengo el ritmo. En cada zancada siento la textura del terreno, la dureza del asfalto. Una  respiración cercana me persigue y detecto la pronación en su mirada.

Comienza a llover, un agua tibia, agradecida. El trazo de mi pisada queda grabado en la moldeable arcilla de la que surgen, burbujas de oxígeno de algún insecto, que intenta llamar la atención para no morir aplastado.

Comprimo el empeine y los músculos extensores hasta conseguir, de nuevo, una pisada regular que soporta bien las vibraciones que emiten las maderas del puente que cruzamos.

Evito algunos restos de dietas disociadas mal asimiladas, y rostros pálidos tendidos de cúbito supino con la mirada desgastada y el ritmo a la deriva.

En el barrio antiguo sorteo los cuerpos que  resbalan y  dejan codos y rodillas tatuadas o trozos de piel de atleta, hecha fósil, sobre los adoquines milenarios. En la última cuesta tenso con fuerza el pie y marco bien el talón para evitar la onda de choque.

Cuando rompo la cinta, lo primero que hago es mirarlas. Me gustan mis nuevas zapatillas.

NOTA: Relato para la web ENTC (Esta Noche te cuento)

Una Noche Clochard y otros relatos en Revista Zoque núm 12.

Una tercera oportunidad que me brinda la generosidad de la Revista Zoque para publicar algunos de mis micros. Esta vez, acompañado de reconocidos microrrelatistas, ganadores de casi todo, finalistas de más aún y con un toque en su escritura de enganche o como se dice ahora con egagement. Ellos dicen mucho de mí por poder estar junto a ellos.

Gracias una vez más a Zoque y a su labor impagable en estos mundos que vivimos y por supuesto a jeferson Lorenzato el ilustrador que me acompaña en la siguiente página.

Podéis ver la revista completa en este enlace

En este número publicamos :

Una noche Clochard

Golpe de tos

Estocolmo

Error de casting

Turismo Activo

Los muertos que vagamos por los fondos marinos somos personas normales que intentan llevar un retiro tranquilo. Con un ojo abierto a la vida y el otro, tapado por un parche, a la muerte, nos esforzamos en  vencer al sueño y evitar que las mareas nos arrastren donde somos vulnerables a las fauces de los monstruos abisales, o blanco de la  venganza de las tortugas que, en otro tiempo, desmembrábamos y comíamos a la sal en  la cubierta de algún balandro jamaicano.

Firmes, con la pata de palo- el que la conserva- bien clavada en la arena marina, y parapetados tras un cascarón hundido que aún sepulta tesoros, esperamos pacientes, cada día, su llegada.

Hoy adivinamos una gala divertida. Una ceremonia de boda donde pasan al novio por la quilla, a la novia la suben en volandas al palo mayor y finalmente, tras jurarse amor eterno con una mano en la botella de ron y la otra en la Biblia, son empujados hasta el borde de la tabla por el sable de un nativo hasta arrojarlos al mar envueltos en sus neoprenos.

Agazapados, esperamos que en la caída los anillos, ocultos en una ostra, salgan disparados y aumenten nuestro botín.


Relato para ENTC (Esta Noche Te Cuento) Tema los Océanos.

Astronauta por vocación (Finalista semanal en REC)

Cuelgan de las cuerdas de la del quinto un sol de grandes dimensiones con ojos y sonrisa, bolas de papel, que simulan planetas ingrávidos,  atados a una goma elástica que suben y bajan como asteroides de caucho, y en su movimiento disidente, casi impactan con la maqueta de un cohete espacial instalado en el patio de vecinos.
Al atardecer, cerca del tejado, una luna llena ilumina un papel pintado con miles de estrellas  y galaxias infinitas.
Como cada noche, desde que está sin trabajo, baja con los niños y los introduce, uno a uno, en el módulo lunar para soñar un viaje en su particular parque de atracciones.



Reseña Cadena SER Y PODCAST  de los relatos:
"Llega un nuevo concurso de Relatos en Cadena en nuestra novena edición. Esta semana hemos recibido más de 648 relatos.Entre los finalistas se encontraban, José Manuel Dorrego, Manuel Montesinos y la ganadora Marta García con su relato "Rumores".

Tiempos modernos

Las mañanas, si no llueve, desde que está en edad de buscar novia, sale del bosque camino a la ciudad y sube de un brinco a la roca del estanque donde se reúnen las jóvenes princesas. “Un enclave mágico” le cuentan, donde muchos como él, pasaron al mundo de los humanos, incluso como miembros de la realeza, según defiende su entorno feérico y las leyendas de la infancia.
Allí se acomoda, se tumba panza arriba mostrando sus atributos y croa con fuerza para llamar su atención. Un selfie con una, caras de asco, pero besos ninguno. Mañana lo intentará en una zona sin wifi.

Viejas leyendas

Aquel día de verano de 1945 con el escaso dinero que había ganado con la venta de su último cuadro compró una casa en el bosque. Se alejó del mundo y se marchó con su amante a morir en ella pero antes, se consagro a cultivar el mal con el virtuosismo del monstruo y en sus cuadros podían verse los detalles escabrosos de los rituales diabólicos y abyectos que se celebraron en aquella casa. 

Ahora los turistas entran descalzos al estudio para pisar las salpicaduras de lo que ellos creen que es pintura y la guía pasa por encima contar lo de los niños desaparecidos.

Almas gemelas

En esa casa no vive Mizuki Tanaka. Hace algún tiempo que dejó su trabajo de maestro itamae, abandonó a su mujer y marchó, con una novia errante que conoció en el museo del mar, a recorrer mundo. Querían ser espíritus libres, ser comprendidos como la pareja perfecta y, como el honor es el honor, no podía afrontar la ofensa de vivir con su mujer mientras deseaba a otra.

De la noche a la mañana, abrió un nuevo restaurante de sushi más abajo. Puedes verlo temprano con sus cuchillos a la cintura, abriendo el local en compañía de su novia que chapotea feliz en una gran pecera.

Portugal 24 horas (Relato publicado en la Revista Zoque)

7 de noviembre de 1983

8:30 am: Espero el tren con destino a Lisboa. La estación madrileña de Atocha es un hervidero de personas que corren por los andenes. Grandes carteles publicitarios dan consejos para evitar el contagio de una gripe que alcanza estos días su máxima incidencia.

8:45 am.: El tren arranca puntualmente, los pasajeros, muchos aún de pie, recolocan las maletas y se balancean por el movimiento del gran paquidermo de hierro que ya chirría sobre los raíles. Pongo el maletín sobre mis rodillas y cierro los ojos para dejar que el sueño haga más corto el viaje.

9:30 am.: Salgo del trance y la vigilia, abandono el duermevela y veo mi rostro reflejado en el ventanal del vagón. Mi rostro enjuto, afilado, el gorro de fieltro gris, siempre gris. El maletín también se reflecta en el cristal. Lo agarro fuerte, compruebo los cierres y enciendo un cigarrillo. Cojo un diario que alguien ha dejado en el asiento. Fumo y leo:

“Se estrecha el cerco sobre Arafat” “La flota andaluza regresa a puerto, en protesta por las violencias sufridas” “Mozambique patrimonio de la humanidad” “Manifestación en Lisboa de las Fuerzas Populares 25 de Abril en protesta contra el acoso de la Patronal”.

16:45 pm.: Me apeo en la estación lisboeta de Santa Apolonia. Me recoge mi contacto. Hay algaradas de la policía contra manifestantes. Pancartas en el suelo. Frederic, mi contacto de la RFA destinado a Portugal me da el sobre con las instrucciones de última hora y me acompaña, sin decir una palabra, al hotel del barrio de Graça. Subo a mi habitación y fumo, y me tumbo, y preparo minuciosamente el artefacto y vuelvo a fumar y estornudo.

19:10 pm.: Todo está preparado. Cierro de nuevo el maletín teniendo cuidado de que la tapa no atrape ninguno de los cables, ni el rojo, ni el azul. Estudio el plano, lo memorizo. Lo quemo para no dejar huellas. Una ducha rápida y durante una hora paseo por el lugar que será, en la madrugada, el objetivo.

20:30  pm.: Ceno en el barrio de Alfama, un restaurante antiguo en el bajo de un edificio ruinoso. Me gusta la imagen decadente de la ciudad. Es un bonito lugar para matar. Veo el castillo de San Jorge, frente a mí, el Tajo también muere. Me gusta leer sobre las ciudades donde realizo misiones ya que debo salir de ellas con rapidez y apenas estoy unas horas para visitarlas.



8 de noviembre 1983

6:30 am.: Aprieto el botón del control remoto. Oigo el estallido, los gritos. No puedo verlo pero imagino la cabeza de Pedro de Braganza hecha añicos y la sangre real salpicando las paredes de la acera.

8:30 am.

Mi tren de vuelta a Madrid sale puntual. Los periódicos confirman el éxito de mi misión. En un solo día, como siempre, todo solucionado. Quedo a la espera de nuevas instrucciones. Vuelvo a estornudar. Quizás me haya contagiado de gripe.


Enlace al relato en La Revista Zoque a la que agradezco su publicación.

Motel Challenger

La gran bola de fuego inundaba la pantalla de televisión y el reflejo iluminaba su cara. Los cosmonautas desintegrados, igual que su maquillaje. El estruendo de los motores, destruidos por control remoto, acompasados con el chirriar de los muelles de la cama. Los restos cayendo hacia el atlántico como sus pechos y yo entrando en el aire enrarecido de su atmósfera a la velocidad necesaria para liberarme de la gravedad de la tierra.

Ayudado por un viento lateral que me erizaba la piel desnuda aumenté la potencia, ella, que claramente dirigía el control de la misión, me pidió que acelerara.
-Date prisa, me dijo, los clientes esperan. Todo me empezó a temblar y no sé cuánto tiempo perdí el contacto con el exterior.

Me despertaron los amigos que habían organizado una operación de búsqueda entre las habitaciones del motel hasta que dieron conmigo. Me pidieron que saliera disparado, que abandonara el módulo ardiente donde había quedado atrapado, que mi padre, por aquello del cambio de las corrientes de aire había caído por allí como en paracaídas.
Ella, sin dejar de mirar las imágenes, recogió el dinero abrió la ventana y miró hacia el cielo que lloviznaba cenizas.

Relato para ENTC (Esta Noche Te Cuento) tema: "Un viaje al Espacio"
Seleccionado para formar parte de la publicación anual de ENTC 2016

El ciclo de la vida

El día que una ola salte más de lo convenido y nos sorprenda besándonos no habrá vuelta atrás. Nuestros labios, ya inseparables, serán volteados entre la espuma, la resaca nos arrastrará hacia el fondo donde seremos animales nunca vistos.

Las corrientes oceánicas nos abandonarán en alguna playa exótica y desconocida donde el calor nos convertirá en vapor de agua. Viajaremos entre nubes hasta las montañas y, convertidos en una pertinaz lluvia, nos dejaremos caer sobre un río cristalino que nos revolverá en su torrente hasta la desembocadura. El mar nos acogerá y una nueva ola, parecida a la que nos rapto saltará hasta el muelle y nos volveremos a besar.

After Shave

Deja unos puntos suspensivos dibujados sobre el vapor adherido al espejo. Está confuso, no sabe exactamente qué le sucede. No comprende por qué no tiene frío al salir de la ducha. Tampoco siente dolor en la herida que le dejó el profundo corte que ayer se hizo en el cuello.

Extiende la espuma de afeitar por sus mejillas y con la mano, limpia de vaho una zona del cristal para ver un rostro que no encuentra, no existe. La masa cremosa de jabón  y la navaja flotan en el aire. Es entonces cuando empieza a encontrar una explicación a su estado invisible

Abogados del Futuro

El número de aspirantes a la única plaza ofertada por el bufete había desbordado todas las previsiones.  La confusión cundió por la fila de abogados que esperaban su turno para ser entrevistados cuando, entre los requisitos de última hora, además de los habituales: estudios universitarios, máster internacional, dominio de varios idiomas con plenas competencias y manejo de la comunicación 2.0, exigían una alta preparación IT para poder enfrentarse, en una prueba práctica, a la gestión procesal de cualquier dispositivo por avanzado que éste llegara a ser.
El Jurado con plena independencia podía solicitarnos, desde la recuperación de datos de un disco duro borrado anteriormente, al pinchazo de un teléfono o cualquier otra zarandaja tecnológica.

Claramente, no había lugar para reclamación procesal y el puesto de trabajo era fijo de modo que, por primera vez, las horas perdidas fisgoneando las tripas de mi consola, podían convertirme ahora en un fuerte  candidato.

Español primeros pasos

Las palabras que ha aprendido por la noche las escribe con letra torcida en fragmentos arrancados del cartón que les sirve de manta.

Evita hacer agujeros por donde se colaría el aire veloz de la Gran Vía que empieza a dormitar.

Antes de cerrar los ojos, las mira y las memoriza arrugando la frente. Luego  pega su cuerpo diminuto al de su padre para mantener el calor.

Esta noche nota un objeto frío entre los dos. Sin duda es una pistola, quizás sea el juguete que le han prometido y con el que mañana podrá gritar la frase aprendida. “Manos arriba, esto es un atraco”.

Ejercicios previos

Serán solo cien palabras meticulosamente dispuestas y pegadas al lado de cada objeto. Mejor en letra mayúscula que pueda verlas bien desde cualquier punto de la habitación. Al final de la semana, veremos si hay avance  o la confusión paraliza el conjunto de los miembros o lo que es peor, el recuerdo y la imaginación  se extinguen en una mente fosilizada.

A cada objeto, añadiremos un elemento emotivo, inspirador: junto a la palabra CAMA, DESAMOR, VENTANA irá con DESPEDIDA, sobre la FOTO de mujer anotaremos DESNUDA, y un nombre, MARTINA. En la MÁQUINA DE ESCRIBIR, un papel en blanco donde se leerá, CAPÍTULO UNO.

¡Cómo está el servicio!

Subir de nuevo a la habitación en la que el señor está encerrado y de donde sale el humo, es su encargo.

Grita agotada: “Dice la señora no quiere que se muera, era una exageración, perdónela”.

De nuevo, baja muy deprisa al sótano, con la nota que el señor ha pasado bajo la puerta: “Voy a seguir tus indicaciones al pie de la letra”.

Vuelve a subir con la respuesta de ella en otro pósit: “Si dejas de hacer el ganso te devolveré el móvil”.

Lee entrecortada, tose. Se queda quieta, le falta la respiración y decide dejar solos a los ancianos mientras el fuego se extiende por las escaleras.



Obra de : Zilí Katova . katova.blogspot.com
Título: La Casa de la Escalera

Valgo más por lo que callo!

Cada vez que le hablaba del último sobre rechazado el comisario me felicitaba por mi integridad profesional y humana. “Acabaremos otorgándole una medalla”, comentó. En esta ocasión, le referí que no pude negarme por ser otro el contenido. No había, como de costumbre, un fajo de billetes destinado a comprar silencios. El documento, según el confidente, delataba al verdadero asesino del alcalde.
El comisario leyó atentamente los papeles.
-¿Sospecha que haya copias?, me preguntó. Juré que era el único original y entonces, sonriéndome cómplice, empezó a quemar, una a una, las hojas de la agenda al tiempo que me pidió que saliera del despacho y mantuviera el secreto profesional.

Imagen: Cuadro de Fernando del Castillo miembro de la Asociación ALISOS.

Zona Azul

Era de los pocos detectives honrados que quedaban en la ciudad, el único, repetía a los clientes. Cuentan los vecinos que marchó a la capital donde se graduó en una de las mejores agencias, pero al tiempo, regresó al barrio algo sonado. Lo tildaron de romántico en un programa de televisión.

Realizaba su trabajo ataviado con una escrupulosa gabardina beis y una gorra de cazador de zorros. Mantenía la costumbre de fumar en pipa, lo que daba cierto porte al restaurante, iba armado sólo con su lupa  y ante cualquier comentario diario
-No lo aparques muy lejos Ernesto.
Contestaba con frases grandilocuentes.
-Elemental querido Watson-y recogía solícito la propina.

En lo bueno y en lo malo

Vivir a lo grande de los bienes gananciales  fue la  máxima de nuestro matrimonio durante los años que compartíamos todo con generosidad: unos elevados ingresos, un patrimonio común, viajes al Caribe, la casa de la playa,  los carísimos regalos de aniversario y los costosos tratamientos, en clínicas de belleza o desintoxicación, según quisiéramos mantener un cuerpo diez o eliminar adicciones.
Fue una de éstas, la que nos arrebató la vida a sorbos y por la nariz. Ahora, cada mañana, cuando se levanta, en estado de abstinencia, pide el divorcio, la ruptura y según el día decide qué parte de las propiedades que tenemos bajo los cartones se llevará.

Pintura de Gisela Quillay: blog

Sospechas

Entre canción y canción, el locutor narra pequeñas historias y  acentúa la dedicatoria: “Con todo mi amor para Mario. Juntos muy pronto. Marina”.

“Otra vez esa maldita Marina”, piensa para adentro mientras se recoge un moño alto que despeja su frente y deja ver algunos arañazos en las mejillas. Aunque nunca encontró pruebas, sabe que la tal Marina dedica las canciones a su marido. “Marios hay muchos, pero siento que es para él. Las mujeres sabemos esas cosas”.


Siempre que sonaba el nombre de Mario en el programa y el de Marina se quedaba como alelada mirando la radio. Segundos después, salía de su enajenamiento con las tareas de casa. Hoy, barre los platos rotos, recoge los cristales del espejo partido en mil pedazos sobre la alfombra. Es imposible quitar la mancha rojiza que no termina de coagular. Después, pone en orden, perfectamente colocados, los cuchillos en el taco, cierra las bolsas de basura con dos nudos para que no sobresalgan los trozos y se aplica gotas de lejía en la nariz para anular el mal olor.
Pero cuando encuentra el sacacorchos con restos de su carne, sin saber por qué, lo echa de menos y rompe a llorar.

Andamos por ENTC (Esta Noche Te Cuento) para el primer reto trimestral del año. Tema La Radio.

Anticoagulantes

De aquella dulce chica que conocí en las vacaciones de 1940 ya nada quedaba. Yo tampoco era el mismo. Cada mañana pensaba que el futuro se nos iba de las manos, que desparecía entre los efectos secundarios de las medicinas, que se diluía en la sangre alimentada de sintrom. Los hijos se habían alejado de nosotros. Los dos parecíamos personas con doble fondo, como las cajas de los magos, disimulando para no herir al otro. ¿Pero qué podíamos hacer? Las cataratas de nuestras pupilas no nos dejaban unir con exactitud el filo de la cuchilla con la vena más caudalosa.

Nota: Pasamos a la siguiente ronda (ufff).
Participación en la web de referencia en España del microrrelato ENTC (Esta Noche Te Cuento) y su locura de concurso "La Copa".
Segunda Ronda

La última trinchera

Se abre el telón: una cortina pesada y polvorienta, agujereada por la metralla de los combates de la madrugada que las fuerzas leales consiguieron repeler. Una vereda estrecha e interminable, algunos árboles y el sonido de las cadenas que los unen por los pies. Gritos de un sargento chusquero, el crujir de algún hueso roto por un culatazo en la mandíbula al primero que intentaba separarse de la zanja abierta en la cuneta.

Se cierra el telón: unos párpados macilentos, el estallido de una voz. “Carguen, Apunten, Fuego”. Aún siente la pierna temblar y la tierra caer sobre su rostro.

Nota: Participamos en la web de referencia en España del microrrelato ENTC (Esta Noche Te Cuento) y su locura de concurso "La Copa". 

En la primera ronda un micro sobre una increíble fotografía de CHEMA MADOZ y sus "poemas visuales"

Primera eliminatoria

La vida es sueño

Por qué demonios sus dueños los han abandonado en ese inhóspito lugar  de la razón que produce monstruos.
He decidido recogerlos y hacerlos realidad. Algunos serán difíciles como el de José que desea pasear de la mano de  Marita después de haber atropellado a su perro con la bicicleta.

Otros los cumpliré en menos que canta un gallo porque son pequeños y comunes: los que piden un beso por la mañana, alguien que los escuche, aquellos que quieren volar o caer al vacío como mi padre que, en su pesadilla, gritaba desde el puente, que no quería volver  y el de mi tío que cada noche soñaba con mi madre embarazada.